La mujer joven
De pie, descalza sobre el rugoso cemento, vestida con un jean holgado y una camisa, combinando con lo que sentía en su interior, la mujer joven respiraba con dificultad. No sabía a dónde dirigirse o si, siquiera, debía moverse. A su alrededor, decenas de figuras marchaban en todas las direcciones, iban y venían, ensimismados. Muchos hablando entre ellos, riendo incluso, pero no con ella. Reconocía sus rostros, su ropa, sus gestos. Estaba su madre, sus hermanos, todos los hombres y mujeres a las que amó y amará. Sus amigos, sus familiares lejanos, los colegas de trabajo, los compañeros de la facultad y de la vida. Todos tenían un plan, todos se veían decididos, mas no la veían a ella. La mujer joven atinó a avanzar pero varios cuerpos le cortaron el paso, sin intención, sólo porque su camino los llevó a eso, distraídos, ensimismados. No podían verla, ni oírla. Ella se llevó un brazo a la cara, e insegura se palpó la piel, la sentía, se sentía. Intentó hablar pero solo le salió un h...